Boxe

As luvas entraram com facilidade, embora fosse a primeira vez que as vestia. Mordeu o protetor com afinco, como se agarrasse uma âncora entre os dentes. Teve problemas para passar pelas cordas e adentrar o ringue, o que gerou risadas histéricas por toda extensão da academia. As cordas eram novidade, pensa, mas o ringue ele certamente conhecia. Seu adversário veio para cima com um sorriso nos lábios de um namorado que não pode esperar pelo primeiro beijo, e encaixou o primeiro golpe com precisão tal qual lingua sedenta. O suor explodiu com o impacto, garoando por todo o chão. Nem teve tempo de pensar, levou outro, acima do olho. Pior do que o impacto eram as unhas cravadas nas costas, arranhando, tirando sangue, e sua reação instintiva foi cravar seu pênis no meio das pernas dela com toda força, que por sua vez arqueou as costas como num espasmo. Repetiu o movimento duas, três vezes, mas as unhas, a carne, o sangue - que começou a entrar em seu olho, quente, ardido, o cheiro de aço, de suor e de sexo a cada golpe novo que lhe entra na guarda. O adversário lhe atinge o estômago, obrigando-o a curvar-se. O padre então manda que reze um pai-nosso e cinco ave-marias, porque admitiu ter assistido sua irmã tomando banho. Fingiu escovar os dentes duas, três vezes, enquanto vislumbrava cada movimento da irmã ensaboada pelo espelho. Não contou para o padre as coisas que sentira, apesar da pouca idade compreendia que a visão daqueles seios pequenos lhe colocava em um ringue perigoso, sua mãe poderia punir-lhe, Deus poderia castigar-lhe, e o castigo entra como mais um golpe na altura das costelas e o joelho implora para aproximar-se do solo, numa conversa breve e emotiva com o resto do corpo. Agaixa-se no ringue e os espectadores abrem contagem - não há juiz. Deixa que cheguem em seis enquanto faz um balanço como se lidasse com um carro pifado: até agora, um supercílio rompido, muito sangue no olho direito, uma dor excruciante no lado esquerdo do abdômem. O saldo é positivo, sabe que pode continuar. Levanta e todos gritam sem parar, há tanta gente assistindo, ele tenta então um chute mas seu adversário lhe agarra o pé e arrasta seu corpo mirrado pelo chão do pátio, por entre restos de lanches e poças - chove - por demais pisoteadas, seu olhar procura desesperado por alguma inspetora, uma professora, qualquer pessoa que possa poupá-lo da humilhação, das risadas, da vida de castrado, que para que serve ser garoto se sou arrastado como uma menina por toda a escola para todos verem, e a jornada só interrompe-se quando suas costas tocam as cordas, que impedem que ele caia do ringue. Tenta proteger a cabeça mas alguns golpes lhe atingem a nuca e ele não consegue decidir de que modo é pior, se tomar na frente ou atrás. Na dúvida, abaixa os braços alguns centímetros e ergue o queixo, no anúncio de um golpe decisivo. O uppercut lhe atinge quase no pescoço e não é mais possível inspirar, expirar, inspirar, tudo escurece. Há apenas o calor que é estar envolto em líquido quente, e pode sentir com os pés o ventre que ele consegue chutar de dentro. Há uma urgência para sair, para libertar-se, mas não pode ver nada - está muito escuro. As paredes à sua volta o empurram para fora, em direção às mãos frias, brancas e lisas, e lhe seguram nos braços mas não pode ver nada - está muito claro. Sente o cordão viscoso enroscado em sua perna, mas não por muito tempo porque lhe cortam fora sob os barulhos de uma tesoura. As luvas brancas lhe batem na face, querem que ele chore, querem saber que ele vive, que ele é de fato nascido, arrancam-lhe de sua mãe e o colocam no mundo. Há o barulho de seu choro, mas no fundo a contagem continua, mais pela piada, porque é claro que não conseguirá levantar do ringue, estatelado no chão. Está em nove. Está em dez. Confuso, não sabe se vive e não sabe se morre. Entre ruídos, alguém lhe pergunta se ele está bem, se ele está vivo. Mas não faz idéia de como responder, e pensa, é tudo tão parecido!